14 juillet: l’Europe et les zones humides

Il caldo che opprime (voi) rende piacevole riandare col pensiero a questo inverno.

Proemio

Ero a Rouen, invitato a cena da Erick, col mio collega A., en petit comité. Erick organizza una volta al mese un piccolo party a casa sua, “le 22 au 22” (perché è ogni 22 del mese e lui abita al numero 22), una di quelle cose dove ognuno porta qualcosa da mangiare (e quindi io ceno prima), e dove si beve e si parla troppo. Esperienze utili per me, sempre desideroso di perfezionare la lingua.

Antefatto

Ma A., in un 22 precedente, aveva fatto un’esperienza spiacevole. Si era, come ricorderete, in campagna elettorale. Una campagna elettorale che in Francia era finta quanto in Italia, ma leggermente più varia. Avrete notato infatti che mentre in Italia la scelta è fra due destre, in Francia la scelta era fra tre: Hollande, Sarkozy, Le Pen. Ora, si dà il caso che Le Pen stesse cominciando a raccogliere consensi con le sue proposte critiche nei riguardi dell’euro. E a casa di Erick, va da sé, non circolano molti lepenisti, oh no no no, tutt’altro! Noblesse oblige. E la destra di sinistra... o la sinistra di destra... insomma: i piddini francesi, mal reagivano a queste provocazioni che scompigliavano le loro carte truccate in tavola. Un mazzo con trenta assi di denari (e un asso da trenta denari, Hollande). Così, in un crocchio di siffatti intellettuali si deprecava, stracciandosi le vesti, l’ottusità del popolo che stava mostrando di cedere a questi richiami populisti. Perché si sa, la sinistra è per il popolo, e al popolo perdona tutto. Gli perdona soprattutto di cedere ai richiami elitisti (o, come nel caso mio e di A., etilisti). Ma non può perdonare al popolo di decidere con la testa sua. Se lo fa, il popolo diventa populista. Il che, capite bene, è una cosa che un intellettuale di sinistra dal popolo proprio non si aspetta, e che stigmatizza come un gesto di profonda ingratitudine verso le élites decotte che con tanta sollecitudine gli hanno indicato la strada. Si sa: è il PD che traccia il solco, e la BCE che lo difende. O forse viceversa.

A. aveva forse un po’ bevuto, ma i 22 a quello servono. Entrato nell’orbita del crocchio di intellettuali, a un certo punto (in vino veritas) non si era potuto trattenere dall’apostrofarli, sotto lauta ispirazione girondina (nel senso del Médoc), facendo notar loro che non ne poteva più di questi intellettuali di sinistra per i quali la democrazia consiste nel fatto che il popolo faccia quello che loro hanno deciso, e che trovava pericoloso bollare come populista l’adesione di masse popolari a certe proposte, banalizzando questa adesione come segno di scarsa cultura e scarso afflato europeo, dimostrando però così di non aver capito nulla delle dinamiche economiche e sociali che stavano trasformando l’euro in un massacro per le classi subalterne.

Ecco, non sono proprio sicuro che le parole fossero queste, ma il senso era questo: siete dei fascisti di merda e parlate pure...

Il senso era stato perfettamente colto. Immagino la scena. Sul garrulo autocompiacimento degli intellettuali di turno (come siamo fichi, come siamo lungimiranti, come siamo europei, come ci piace Schuman – quello finto, con una “n” sola, perché quello con due “n” gli europei di questa fava generalmente lo ignorano, preferendo, come si sa, quella forma di musica intrinsecamente europea che è il gez), le parole di A. erano calate come un secchio di acqua gelida, lasciando gli astanti un pochino interdetti. Ora, sapete che in Francia non è bienséant parlare di politica in queste occasioni. E quindi il povero A. si era sentito in colpa, anche perché nella sua veemenza aveva preso di petto in particolare un vecchio amico di Erick, seminando tanto imbarazzo (percepito) quanto buon senso (non percepito). Cose che capitano.

Ma A., che oltre a essere (come dicono a Roma) un “taglio”, è un bravo ragazzo, si era sentito mortificato per aver introdotto una nota stonata. Che poi male non ci stava: in fondo il gez campa di dissonanze, come il mio amico Pantegana ben sa (e del resto anche le toccate di Frescobaldi, ma non vorrei qui aprire un difficile contenzioso: sufficit diei malitiae suae).

Svolgimento

Torniamo alla nostra serata fra maschi, posteriore al fatidico 22 della discordia, inquinata dalla campagna elettorale che ci impediva comunque di parlare di argomenti interessanti (tipo: le femmine).

Immaginate la faccia di A. quando, verso le 11, bussano alla porta, e chi entra? Certo, proprio lui, l’intellettuale che deprecava il populismo, quello col quale il povero A. riteneva di avere qualche motivo per essere in imbarazzo. E in effetti avevo immediatamente percepito un pochino di gelo, che si era però rapidamente sciolto (sempre col solvente del Médoc rinforzato dal Calvados). Ci ritroviamo così attorno a un tavolo in quattro, a parlare delle solite cose, perché la lingua batte dove ecc. E naturalmente loro manifestavano le intenzioni di voto: A. per Mélenchon, Erick per Hollande (ma poi lo abbiamo convertito), e l’amico del popolo per... Eva Joly! Ora, voi non sapete chi sia, credo, ma ve lo spiego rapidamente: è una signora di una certa età che si è candidata al grido di che serais la cantitatte de tousse les français. Il lieve difetto di pronuncia è dovuto alle origini alamanne: la signora era la candidata dei verdi, e l’amico del popolo era verde (dentro).

E A., fatta pace, lo provocava: “perché vedi, io lo so, lo capisco, voi che avete una fede verde (che io in linea di principio condivido: è indiscutibile che l’inquinamento – come la spesapubblicaimproduttivabrutto, n.d.r. – sia un male), voi che avete questa convinzione militante, siete un po’ a rischio, perché oggi l’inquinamento ha evidentemente una dimensione transnazionale, ed è quindi chiaro che per affrontarlo occorre una cooperazione europea. Certo, questa dimensione europea è importante. Ma il problema è che questo tipo di cooperazione non ha nulla a che vedere con la scelta aberrante di dotarsi di una moneta unica. Si può decidere di darsi una legislazione ambientale uniforme, indipendentemente dalla moneta adottata.”

Ma l’amico glissava, e ampliava le vedute, parlando di sé, che nel suo caso sarebbe stato “io”, o meglio “je”. E ci raccontava di come fosse uscito dall’ENA (eh già, era un enarca...) ampiamente dotato di visione europea, e di come nella sua promozione (sarebbe la classe) all’ENA, della quale peraltro era risultato fra i primi (fantastico!), avessero fatto parte tanti uomini politici che questa visione avevano così degnamente incarnato. E ci narrava del suo lavoro di magistrato, impegnato in prima fila in tante nobili (ça va sans dire) battaglie in difesa dell’ambiente, in particolare di quello fragile (ô combien!) dell’estuario della Senna, le cui zone umide (zones humides, e mi raccomando la liaison, altrimenti Erick vi cazzia: zonzumides), le cui zonzumides, disais-je, sono messe a rischio dallo sviluppo del porto, e quanto sono importanti le zonzumides, e quanto è bella la legislazione europea sulle zonzumides, che è così avanzata, così lungimirante, che veramente dobbiamo esserne fieri, che protegge tante specie...

Catarsi

E io, che non ho fatto l’ENA, ma ho al mio attivo un master in pragmatismo concettuale conseguito al Dopolavoro Ferroviario di ponte Margherita, a sentire l’enarca mijoter nel suo brodo di giuggiole europee, mi si stava veramente torcendo il funicolo. Sicché, arrivati all’ennesimo sdilinquimento sull’Europa che ci fa tanto bene, profittando di una pausa (la musique avant toute chose), piazzo lì un lapidario: “il faudrait se demander si les ouvriers sont aussi une espèce protégée par l’Europe” (ci sarebbe da chiedersi se anche gli operai siano una specie protetta dall’Europa).

L’amico del popolo fu, per un breve momento, verde dentro e fuori, sperimentando una temporanea afonia. Mais c’était de bonne guerre! Lasciai alla muta dei miei fidi levrieri il completare l’opera, sbranando il fagiano verde ferito mortalmente da questo piccolo dardo florentin. Modesta curée per le loro fauci, ma immensa soddisfazione per un bastardo non madrelingua (io).

E che cazzo!

Epilogo

Mentre tornavamo a casa, riflettendo sull’accaduto, dicevo ad A.: “certo che voi francesi questa cosa delle zonzumides ce l’avete proprio nel DNA! Pensa al vostro inno: ‘qu’un sang impur abreuve nos sillons’. Ecco: quello che l’amico verde non capisce è che ogni zona può diventare una zona umida. Basta irrigarla col liquido giusto. Che è quello che succederà se la gente continua a sragionare di €pa come quel tronfio fagiano”.

Ma questo noi lo sappiamo. Come il lago di Tovel, anche l’Arbia si colorò di rosso. E le alghe c’entravano poco. Da che mondo è mondo, se ci fossero meno anime belle, succederebbero meno cose brutte. Memento.



E chi non piange ascoltando i Dichterliebe è piddino. Fate almeno finta, per favore...