Uga, la serpe, e l'Aquila

(prometto che domani parleremo di quelle cose che piacciono tanto a voi, perché siete beati (v. glossario). Oggi parlo di quello che interessa a me, perché siete beati...)

Povera Uga! Che giornata lunga... Questa mattina risalivamo verso casa, nel bosco, sotto una minaccia di pioggia. Silenziosi, io perso dietro all'euro, lei dietro agli unicorni (qualcosa di molto più credibile, se ci pensate), salivamo lievi per la carrareccia. Troppo lievi. Ci fosse stato er Palla, il cui passo viene registrato dai sismografi fino in Carelia, le cose sarebbero andate diversamente. Ma siccome io e Uga, come sapete, tendiamo a passare inosservati, il marasso non ci aveva sentito arrivare. Colto di sorpresa, fa due soffi fortissimi, e poi, elegante nella sua livrea nera, scivola nella tana.

Io felice: "Che bel serpente!"

E in effetti era bello: avrà fatto una sessantina di centimetri di variante melanica, mica poco. E era anche la prima volta che lo sentivo esprimersi.

Ancora porto con me il lutto per aver arrotato, andando a Varese, un biacco che aveva avuto la bella idea di attraversare l'Autostrada del Sole. Sapete che io tendo a identificarmi con quei pazienti e miti animali, anche se a me non verrebbe mai in mente di attraversare a piedi l'Autostrada.

Uga non la pensa esattamente come me. Terrorizzata urla, e si mette a piangere. Ussignùr! E io a spiegarle che il serpente è come babbo, non ti fa niente se non lo pesti, e poi se n'è andato. Eh, insomma, una cosa è vederli sui cartoni, e una cosa vederli a due metri da te. Senza contare che i lettori DVD hanno quel simpatico tasto rewind, per cui, come dire, le tue paure puoi riviverle a comando. Ma in natura un marasso è quel marasso, su quella strada, non puoi riavvolgerlo, e se lo pesti, come dire, non è esattamente come in un video game...

Poi ci siamo presi una bella fradiciata, poi abbiamo pranzato, poi io mi sono messo sotto al famoso melo col computer, e poi siamo andati a cena con Aquila.

Aquila chi? Ma Aquila quello che aiuta Granduca sei a dedicarsi al suo hobby preferito! Sì, quello del breve video qua sopra, che tutti conoscete. Uga sfoglia le foto del suo cellulare... "Questo cos'è?" "È il cockpit di un F35" "E questo cos'è?" "Questo è l'aereo col quale volavo io." "E questo cos'è?" "Questa è l'ala dell'aereo che hanno tirato giù in Ucraina. Le vedi queste strisce, qui, sull'ala?" "Sì. Cosa sono?" "Aspetta, ti faccio vedere. Sai, io sono un tenente colonnello, a me non possono raccontare tante storie, guarda questo" "Cos'è?" "È un Sukhoi 25, e lo vedi questo?" "Sì, cos'è?" "È un cannone da 30mm: vedi, la striscia sull'ala può averla fatta solo un aereo che si accostava da dietro, sparando col suo cannone. Se l'aereo fosse stato colpito da un missile, il pezzo più grande sarebbe entrato nella scatoletta delle tue perline".

E Uga: "Sai, ti voglio mettere nella lista degli uomini che mi fanno ridere".

Beata gioventù!

Giulia non sa cos'è la guerra, come del resto non lo sa la maggior parte di noi.

Ha paura di un marasso che attacca solo per difendersi, e non capisce che nell'Europa dell'euro che ci porta la pace due aerei da caccia di un paese nel quale abbiamo portato la democrazia hanno tirato giù un paio di centinaia di persone credendo di tirarne giù un'altra. Perché ormai che è andata così lo sappiamo tutti, no? Ma i telegiornali lo hanno detto?

Il marasso, lui, ci mette due secoli a fare altrettante vittime, questo dicono le statistiche (anzi, per la precisione: le statistiche contano anche tutti i suoi colleghi: l'aspide, ecc.).

E questa bella storia, con abbondanza di dettagli e di foto, alcune a voi note, altre forse no, ce la siamo fatti raccontare da un signore che festeggia il compleanno del Kaiser (Franz Joseph), che è andato a prendersi una pallottola in Vietnam (dove ce n'erano parecchie in giro), e che ha capito che l'Europa era una gran sòla quando ha sentito questa notizia. Una notizia che conoscevo anch'io. Ma quello che ha fatto sentir puzza di bruciato al mio amico è questo. Voi lo sapevate? Io no. Lui lo sapeva perché suo nonno glielo raccontò, illo tempore, sogghignando beffardo. Il concetto era più o meno: "Questi italiani che raccontano di aver vinto la guerra sono costretti a deportare in Belgio i loro lavoratori per avere un po' di carbone. Peggio per loro...". Non una grande prova di umanità, potrei anche essere d'accordo con voi: ma se aveste perso tre figli per mano italiana come la pensereste?

Ah, già, ma l'Europa l'abbiamo fatta per questo, per non farci la guerra.

E allora perché ce la stiamo facendo?

Il mio amico aveva capito, da bambino, che l'Europa la stavamo facendo per qualcos'altro. Aveva capito che nessuna moneta avrebbe potuto cancellare i lutti della sua famiglia, e nessuno scambio di carbone contro vite umane avrebbe potuto porre basi solide per una pacifica convivenza, e soprattutto che nessuna pacifica convivenza sarebbe mai potuta nascere dall'ostentata volontà di negare le differenze. Quella volontà che, come ci ricorda Rilke, è foriera della peggiore, della più viscerale violenza:

"Damals erlebte ich, was ich jetzt begreife: jene schwere, massive, verzweifelte Zeit. Die Zeit, in der der Kuß zweier, die sich versöhnten, nur das Zeichen für die Mörder war, die herumstanden. Sie tranken aus demselben Becher, sie bestiegen vor aller Augen das gleiche Reitpferd, und es wurde verbreitet, daß sie die Nacht in einem Bette schlafen würden: und über allen diesen Berührungen wurde ihr Widerwillen aneinander so dringend, daß, sooft einer die schlagenden Adern des andern sah, ein krankhafter Ekel ihn bäumte, wie beim Anblick einer Kröte."

Ecco.

E per chiudere la giornata, la povera Uga, che aveva appena messo Aquila nella lista, molto selettiva, degli uomini che la fanno ridere, ha incontrato anche eine Kröte. Il suo incubo peggiore.

Ora dorme, e ora dormo anch'io.

Ma prima di dormire, mi chiedo, ancora: Dio santo, visto che siamo abituati a pesare le vite umane sulla bilancia: duecento e dispari sono tante. Com'è possibile che non ne parli nessuno?




(ah, er Palla non avrà il passo lieve, ma quando incontra vipere conserva un aplomb britannico. Ancora me lo ricordo in Gedrumtal, verso i 2300 metri, sereno, oggettivo: "Babbo, c'è una vipera". Io: "Sì caro, grazie, passa al largo". Ma er Palla è omo...)


















































"Buongiorno Uga!"

"Buongiorno babbo!"

"Bacio. Come stai?"

"Ho sognato la guerra."

"E hai dormito bene?"

"Abbastanza."

"E il serpente non l'hai sognato?"

"Sì. È per quello che ho detto: abbastanza"


(ah, ecco, mi pareva strano...)