A Nat (post ad personam)

Nat, è il tuo guru che ti parla, testis fidelis et verus, principium creaturae Dei.

Abbiamo vagamente intuito (alla terza volta che ce lo dicevi) che il tuo babbo non ti ha detto che ti voleva bene. Possiamo immaginare che abbia pensato che fosse opportuno regolarsi in tal senso, ma forse, più verosimilmente, non si è posto il problema, ha seguito un modello. Fatto sta che lui bene te ne voleva, e tu avresti dovuto immaginartelo (semplicemente per il fatto di non esserti trovata nel cestello della lavatrice). Solo che madre Natura, che è in realtà matrigna, ti ha impedito di farlo. Allora facciamo così: sappi che noi ti vogliamo bene. Ora, siamo d'accordo che plus dat qui cito dat, e che noi in effetti arriviamo un po' in ritardo. Considera però che siamo tanti (e lui era uno), e che ti vogliamo bene ad un'età nella quale sicuramente te lo meriti di meno di quanto non te lo meritassi

Quando ancor cara, improvida
D'un avvenir mal fido,
Ebbra ascoltasti il verbo
Dell'ingegnere infido.


Perché vedi, io a te già t'ho inquadrato: al conflitto cor ggenitore, per un malaugurato meccanismo dell'amica matrigna, segue infallantemente l'ammirazione per "l'uomo che essa (Ndr: la malcapitata) ci ha rispetto" (saprai localizzare nell'opus magnum). È successo anche a Rockapasso: conflitto cor ggenitore, amore per i trombonacci.

Io ovviamente ne ho beneficiato, e questo non è l'ultimo dei motivi per i quali col violoncellista neoborbonico ho fondato il "Natura matrigna fan club" (tipicamente ci ritroviamo in birreria per declamare la Ginestra di Leopardi agli attoniti avventori: un gesto situazionistico importante, direbbe un nostro amico...).

Ora, papà ti ha fatto questo danno: quello di renderti attraenti gli uomini per te incomprensibili, da cui la sciagura che ti colpisce: quella di dividere il tuo letto con un piddino perché ingegnere e ingegnere perché piddino (mai il "sapere di sapere" raggiunse vette tanto eccelse quanto in quella malaugurata specie).

Per questo, effettivamente, tuo padre non dovresti perdonarlo.

Però possiamo cercare di rimediare, naturalmente non nel senso di sciogliere nell'acido l'ingegnere. Non che noi si sia aprioristicamente contrari a soluzioni efficaci dei problemi: ma in questo caso prevale il nostro senso del Sacro (quello con la "S": poi ti dico la barzelletta sul sacro con la "s" dell'altro genitore ingombrante, quello di Rockapasso...). Ciò che Dio ha unito, l'uomo non separi (dettaglio: noterai che, da autentico sanfedista, a me della vita umana me ne frega abbastanza poco: però i sacramenti si rispettano)! Quindi te tocca, e non dirci che hai fatto matrimonio civile (essendo piddina, può darsi): prevarrebbe comunque il nostro senso dello Stato: ciò che lo Stato ha unito, te tocca.

Punto.

Però, se pure l'ingegnere ce l'hai accanto, e a questo non possiamo rimediare, vorrei che non ci andasse di mezzo la matematica.

Mi spiego: dal fatto che tu ami l'ingegnere perché capisce una cosa che tu non capisci, non vorrei conseguisse che per amare l'ingegnere ti rifiuti di capire una cosa che capisci. Perché, come tu ben sai, se è del piddino il sapere di sapere, è del piddino anche il sapere di non sapere. Può sembrare paradossale, ma non lo è. Solo sulla soddisfazione per ciò che si sa (cioè si crede di sapere) si può fondare il granitico rifiuto di affrontare ciò che non si sa (cioè che si crede di non poter capire). In questo caso resta ovviamente il problema di giustificare a se stessi e agli altri la lacuna, per evitare un grave vulnus al proprio io piddino. Il piddino questo problema lo affronta in modo molto pulito: tipicamente, si impossessa (crede lui) del Trivio, chiamandolo "humanitas", e getta al cesso il Quadrivio. Come se il Rinascimento avesse rappresentato un regresso rispetto al Medioevo. Certo, nella storiografia cessica del XIX secolo sì. Ma in pratica si intuisce, anche semplicemente accedendo alle fonti, che le cose sono andate in modo un po' diverso.

Ma torniamo a noi, al tuo problemino con la matematica.

Dunque, facciamo così...

Prendi i numeri dispari, li conosci? 1, 3, 5, 7, 9, ecc.

Ora somma i primi due: 1+3 = 4, cioè 2x2, due al quadrato. E vabbè.

Somma i primi tre: 1+3+5 = 9, cioè 3x3, tre al quadrato. Mmmmmh...

Somma i primi quattro: 1+3+5+7 = 16, cioè 4x4, quattro al quadrato.

E, va bene, dirai: ho capito: la somma dei primi n numeri dispari è uguale a n al quadrato. Mastica!

Be', aspetta. Chi te lo ha detto che è così? Lo hai dimostrato? In matematica ci sono tante cose che cominciano in un modo e finiscono in un altro! Un esempio l'abbiamo appena fatto: 1 è un numero primo (divisibile per se stesso e per uno, che poi è se stesso). Se aggiungi due, ottieni tre, altro numero primo. Se aggiungi due, ottieni cinque, altri numero primo. Se aggiungi due, ottieni sette, altro numero primo. Allora se aggiungo due ottengo un altro numero primo? Certo, infatto 7+2=9 che è uguale a 3x3, quindi non è primo neanche un po' (perché è divisibile per tre).

La matematica ti insegna che dal fatto che qualcosa succede ogni tanto, non vuol dire che succeda sempre.

E qui aggiungerai un altro sofferto ma liberatorio: mastica.

Sì, però non è tutto qui. Perché la matematica ti insegna anche a distinguere quello che succede sempre da quello che succede qualche volta.

Vuoi sapere come? Bene. Visto che sei piddina (ex-piddina, però sai, eris piddina in aeternum...), sarai colta e ti piaceranno i libri. Allora fai questo al guru tuo: comprati Contro l'ora di matematica di Paul Lockhart. La prima parte non ti dirà assolutamente nulla (ma la leggerai per penitenza). La seconda parte (Giubilo)...

Be', se la seconda parte non ti cambia, allora sei, appunto, irrimediabilmente piddina.

Se invece ti cambia, prova a chiedere all'ingegnere di dimostrarti che la somma dei primi n numeri dispari è un quadrato. Può darsi che l'esito di questo esperimento ti dia un motivo in più per amarlo. Anzi: te lo darà certamente. Bisogna vedere se lo amerai di più per la sua perspicuità, o per la sua fragilità. Ma l'importante è che l'amore prevalga. E se non prevarrà l'amore, avrà comunque prevalso la bellezza. Perché se non capisci quanto è bella quella dimostrazione, allora puoi dire quello che ti pare, ma secondo me Buxtehude non te lo meriti, e quindi in effetti ti tocca Becchetti...

Haec dicit Guru!

(a proposito: grazzie per la donazzione. Come vedi, Dio perdona tante cose per un'opera di misericordia. Io no.)