Luxeuil-les-bains (natura matrigna reloaded)

Non vi ho fatto fare brutta figura.

Quando finisci un concerto di Scarlatti (Sandro, non Mimmo) e 500 persone ti applaudono, e qualcuno ti dice anche bravo, pensi che di Tabby e Zingy, delle loro contorsioni ideologiche, della loro sciatteria tecnica, delle loro ambizioni politiche, non te ne importa nulla. Un flauto ha otto fori, e se lo suoni hai già dimostrato di non essere un verme: mai visto un verme con otto dita! Una cosa è certa: Harvard, o quell'altra università il cui nome è un invito, saranno anche bei posti, ma non sono, in tutta evidenza,

Edita doctrina sapientum templa serena,
Despicere unde queas alios passimque videre
Errare atque viam palantis quaerere vitae,

Poveri Tabby e Zingy: una vita passata a

Certare ingenio, contendere nobilitate,
Noctes atque dies niti praestante labore
ad summas emergere opes rerumque potiri.

Rerumque potiri. La robba, come i Malavoglia. Sfigati come i Malavoglia, i Sarfatti boys. Che vita trista...

O miseras hominum mentes, o pectora caeca!
Qualibus in tenebris vitae quantisque periclis
Degitur hoc aevi quod cumquest.
Nonne videre nil aliud sibi naturam latrare, nisi ut qui
Corpore seiunctus dolor absit, mensque fruatur
Jucundo sensu cura semota metuque?

La vita è breve, oggi ce semo, domani nun ce sei, come dice sempre il maestro Romeo Crisostomo Ciuffa (qui immortalato), a suo modo un epicureo, se pure monticiano. Tabby e Zingy, apparentemente, si sentono eterni...

Ma non parliamo di loro, la vita è troppo breve anche per disprezzarli, questi Soloni che una settimana dopo le elezioni europee scoprono che l'euro non funziona... cosa che nelle riviste nelle quali pubblicano è scritto da circa cinquant'anni (perché se sapeva da prima che esistesse)! Ma certo, prima la verità non si poteva dire, sarebbe stato populiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiismo!

Dopo un viaggio avventuroso, nel corso del quale il maestro Marzetti si era visto stivare ex officio il basso di viola da una Frau Blücher della Lufthansa, adducendo motivazioni di sicurezza, le quali non tenevano conto del fatto che le simpatiche assistenti di volo condividevano con Frau Merkel un dettaglio piuttosto vistoso, che le avrebbe comunque fatte restare incastrate fra le due file di poltrone nel malaugurato caso di un incidente (indipendentemente dal fatto che il manico del basso sporgesse di pochi centimetri dall'extra seat lautamente pagato - nun ve fidate!), e dopo aver viaggiato in un bus a 38° (giuro), nemmeno fosse stato parcheggiato sotto il sole al Cairo, arriviamo a Luxeuil-les-Bains, della quale vi ho già detto che la chiesa madre fu fondata da San Colombano, quello che pensava che gli europei dovessero essere un solo popolo.

Mi reco alla chiesa di S. Pierre, più che altro per capire che aria tira, com'è l'acustica, sapete, io so' tecnico, nun so' politico, certi parametri mi interessano, e chi mi accoglie? Ma proprio lui, S. Colombano:

visibilmente inorridito dallo spettacolo di quella Europa che tanto aveva sognato (lui come altri), e che si è rivelata un incubo per tutti quelli che nel frattempo erano rimasti svegli.

Mai suonato in un'acustica migliore. Tanto ho faticato l'anno scorso, quanto ho goduto quest'anno. Unico rimpianto, non aver potuto mettere la mani su quel Dio di organo che vedete qui:

col suo bel positivo tergale, che avete potuto vedere anche nel post precedente, senza apprezzarne però la ricca iconografia. Guardate un po' che bello il re Davide con l'arpa:

(magari un giorno ve lo suono sul clavicembalo), e S. Cecilia:

e, cosa rara, anche una testimonianza iconografica di flauto dolce (e lì ho pensato: questo è il posto giusto):

e ovviamente anche "Tu es Petrus, et super hanc petram aedificabo ecclesiam meam, et tibi dabo claves...":

ma soprattutto il povero Atlante, quello che si sente come me quando ricevo certe lettere, o quando mi dicono di non arrendermi, o quando dimentico quelle che Uga chiama le "gocce antistress" (tenera!):

Insomma, la compagnia c'era.

Poi cena dar marocchino, e io commentavo col neoborbonico: "la battaglia di Lepanto è stata combattuta invano..." (mi piace stuzzicarlo nel suo diverso terzomondismo...).

Il giorno successivo, che poi sarebbe quello appena passato, messa e prova. Ritrovo il simpaticissimo David che quest'anno ha portato un fiammingo (lo vedete nel post precedente). Caso vuole che nel bunker di Musica perduta avessimo provato con un fiammingo consimile (il loro comune antenato è al MIM di Bruxelles). Sapete, son strumenti borghesi, e quindi moralisti: su quello di David c'era scritto, dentro al coperchio, "Sic transit gloria mundi", proprio come nel coperchio di un certo strumento dal quale 35 anni fa avevo sentito per la prima volta suonare questa suite di Forqueray (il giorno dopo quella storia col flauto rimasto chiuso nel cruscotto della macchina, che forse ricorderete se avete letto il mio libro...).

Ovviamente il neoborbonico a vedere la scritta esprime un certo sconcerto: si sa, i partenopei sono diversamente non scaramantici...

Ora, come forse vi ho detto da qualche parte, essendo nato alle falde del formidabil monte sterminator Vesevo, il neoborbonico ha un suo particolare, riverente culto verso Natura matrigna, concetto al quale fa risalire tutte le infinite vicissitudini che ci occorrono durante le nostre tournée.

E anche questa volta Natura matrigna ci ha messo del suo: io faccio il primo concerto di Scarlatti, quello di apertura (qui eseguito da alcuni amatori alemanni), l'acustica risponde che è una meraviglia, mi sembra di suonare un sax, mi prendo i primi applausi, poi mi siedo modestamente al cembalo, parte il primo recitativo, attacco la prima aria accompagnando il mefistofelico Borgioni, e a battuta tre si sente il noto schiocco: si rompe il la al primo violino, la quale non si fa né in qua né in là: si fa passare il violino dal secondo e continua (e il secondo scende dal palco per cambiare la corda). Un cambio in corsa che nemmeno alla Ferrari. Noi ovviamente rock solid: quando sei lì non ti puoi fermare, devi tirare dritto (noi tireremo dritto). Non funziona come agli esami: "Professore, ma io veramente cos'è il Pil non me lo ricordo perché nel libro non c'è, e poi mi è morto il gatto, mi si è rotto il modem, è il mio ultimo esame, i marziani sono atterrati a Cepagatti e mi hanno sequestrato gli appunti...".

Quando sei lì devi andare fino in fondo.

A proposito: forse avrei dovuto dire "la prima violina", visto che si chiama Monika. Mi fate una cortesia? Citofonate voi alla Boldrini? E poi non fatemi sapere, non mi interessa molto...

Poi si va avanti, grande divertimento, grande successo, monsieur le professeur si beve una caraffa di blanc cassis, dice che l'anno prossimo ci richiamano (ne sarei felice: mai suonato in un'acustica migliore)...

Al momento di tornare in albergo, scoppia a piovere. E così, sotto una pioggia novembrina, io e il neoborbonico stanchi ma felici rientriamo, mentre lui declama:

O natura cortese,

Son questi i doni tuoi,

Questi i diletti sono

Che tu porgi ai mortali. Uscir di pena

È diletto fra noi.

In effetti avrebbe anche potuto aspettare un po', Natura matrigna. Ma va bene così.

Perché quando esco da una conferenza mi sento così esausto, così vuoto, così frusto, anche se in fondo ho solo spiegato che il cielo è blu e il prato verde, senza voler convincere nessuno, con un impiego pressoché nullo di energie intellettuali, e invece quando esco da un concerto, dove ho cercato di dire cose meno ovvie, mi sento così vivo, così colmo, così fresco?

Deve essere quella famosa storia del cibo che solum è mio e che io nacqui per lui. Non so poi se sia solum mio, ma sicuramente mi resta meno sullo stomaco dell'economia. Quando esco da una conferenza non ho mai la coscienza a posto, provo sempre un non sottile disagio, perché anche se so di non aver mentito, come mentono Tabby, Zingy, Giannino, Barisoni, insomma: tutti i sostenitori dell'euro, accomunati da un pari, elevato, spessore etico e culturale, so anche di non aver detto una verità, o per lo meno di non aver detto una verità degna di essere detta. E la vita è breve per tutti...

Ecco: questa sera mi sono rimesso la coscienza a posto. Ho parlato, e sono stato capito. E da domani ricominciamo a scrivere di quelle cose che a voi interessano così tanto, e a me così poco. Da ciascuno secondo i suoi bisogni, a ciascuno secondo le sue possibilità...

(e David è talmente contento di come faccio parlare i suoi bambini che mi ha invitato a Lille, dove pare che la birra sia buona. Vi farò sapere, chiamo io...)