Padrone del suono e del silenzio.

Venuta la sera, mi ritorno a casa ed entro nel mio scrittoio; e in sull'uscio mi spoglio quella veste cotidiana, piena di fango e di loto, e mi metto panni reali e curiali; e rivestito condecentemente, entro nelle antique corti delli antiqui huomini, dove, da loro ricevuto amorevolmente, mi pasco di quel cibo che solum è mio e ch’io nacqui per lui; dove io non mi vergogno parlare con loro e domandarli della ragione delle loro azioni; e quelli per loro humanità mi rispondono; e non sento per quattro hore di tempo alcuna noia, sdimentico ogni affanno, non temo la povertà, non mi sbigottisce la morte: tutto mi transferisco in loro.



Quattro hore di tempo.

Proprio quelle che ho passato venerdì all'organo di S. Cetteo. Mi ero dato appuntamento alle dieci col maestro di organo del conservatorio di Pescara, dopo aver ricevuto una laureanda (un'altra). Mi ha presentato al nuovo parroco, mi son fatto riconoscere, uno dei suoi assistenti mi ha subito chiesto cosa pensassi di MeMmeTa, e io per mia humanità non gli ho risposto, ma ho ascoltato le storie di povertà che il padre ci raccontava, e le mille difficoltà del gestire una cattedrale in tempo di crisi. "Manca la fede". E io: "Mancano soprattutto i soldi". E lui ne conveniva, perché il suo ufficio è come la mia casella email, arriva di tutto, e si fa presto a capire come va il mondo. Poi mi hanno dato le chiavi, e io son corso su in cantoria, trepidante, trafelato, come il quindicenne al quale la ragazza telefona: "Passi da me? Ho casa vuota...". (sed haec prius fuere, è roba dei tempi miei, oggi ci si accoppia ovunque, e l'eccesso di offerta, come natura economica vuole, ha fatto crollare il prezzo...).

Avevo detto: "Sì, mi basta suonare un'oretta, per vedere come sta lo strumento...". E sono uscito quattro hore dopo.

Il primo approccio è stato irruente: era così tanto tempo che non mi trovavo con un partner in grado di suonare la musica del grand siècle, e allora grand plein jeu e daje de canne (ad anima, non a Marianna):

Oh, la sensualità del suono sontuoso! Il lucido sadismo delle dissonanze! Come mi sento vicino a questa estetica! La musica francese è come l'Invitation au voyage:


Là tout n'est qu'ordre et beauté,
luxe, calme et volupté.

Cercare la voluttà nell'ordine, nella calma e nel lusso. Perché la voluttà richiede che comunque si segua un ordine, se l'ordine non è quello giusto non mi diverto... Che bello Boyvin, e che strana la vita che facendomi conoscere a Nottingham una vietnamita mi ha portato a Rouen a suonare la sua musica nella sua cattedrale (ma non sul suo organo).

Poi ho pensato all'incontro che avevo avuto il giorno prima all'Aquila, e del quale qui vi allego le slides. C'era padre Quirino, un francescano che forse conoscete, e due colleghi molto preparati e interessanti, che entrambi avevano fatto professione di fede europeista. E allora all'inizio della mia orazion picciola mi son rivolto al francescano, e gli ho chiesto: "Padre Quirino, lei è cristiano o cristianista?" Lui mi ha guardato un po' interdetto, e io ho proseguito, schermando la polemica con l'amabilità dell'intonazione: "Le spiegherò la differenza: finora ha sentito europeisti: ora sentirà un europeo...".

E pensando alla differenza fra europeisti ed europei, mi è venuto voglia di farvi fare un viaggio in Europa. Volevo portarvi in Portogallo, da quel popolo così fiero e bellicoso, che prima riconquistò agli arabi il suo territorio, e poi creò un impero, essendo uno dei più piccoli stati europei. Nei suoi organi le trombe en chamade abbondano (e d'altra parte questa parola francese viene dal portoghese), e nella sua letteratura è tutto un fiorire di batalha. Così, ho voluto dedicare alla sua coraggiosa corte costituzionale questo tento:

Poi, muovendomi verso Nord, ho attraversato la Spagna, alla cui monarchia triste e lenta non potevo non dedicare questo tiento del cieco di Daroca:

Quante falsas hanno fatto i governi spagnoli. Zapatero, l'idolo della scutrettolante sinistra italiana, è stato il più gran bancarottiere della storia dell'umanità. Facile crescere coi soldi degli altri...

Ma certo, non è che muovendomi più a Nord le cose stessero meglio. Ho pensato a come Hollande, tromba fessa prima delle elezioni:

sia passato a un mood più (burocraticamente) contrito:

dopo il megasuppostone di umiltà (al 30%) rifilatogli da Marine. Come si cambia...

Al valico di Ventimiglia ho ritrovato la spesa pubblica papale improduttiva, quella degli organisti che venivano a Roma dalla Padania o dalla Toscana per tirare a campare. L'insinuante Frescobaldi:

così sperimentale (ai confini della modalità), così enigmatico, e il trionfalistico Pasquini, toscano and proud of it:

...poi, stremato dalla fame e dalla fatica, ho chiuso l'organo e me ne sono uscito, tirandomi dietro la porta.

E mentre nel sole accecante andavo alla ricerca di qualcosa da mangiare, non potevo fare a meno di pensare a quanto sarebbe più onesto e costruttivo il dibattito italiano se anche Zingy e er Melanzana potessero, come me, provare l'interminata voluttà di essere padroni del suono e del silenzio. Solo allora, forse, potrebbero intravedere quanto non me ne freghi una beneamata fava di loro, delle loro insulse punzecchiature, e soprattutto di quello che a loro così visceralmente, smaccatamente e pateticamente interessa: il potere...