Consummatum est...

Il medico ridacchiò: gli parve, pensandoci, che il figlio Pirobutirro stesse per troppo a rimuginar malanni, chiuso in sé: malanni ormai rugginosi nel tempo: e i pensieri gli attossicavano l'anima, come una spazzatura irrancidita. Certo che intorno a quel suo cliente, così fuori da ogni standard, s'erano andate formando a Lukones le opinioni più strane e correvano, da assai tempo, dicerie di ogni genere. La sua cupidigia di cibo, ad esempio, era divenuta favola. Esecravano unanimi, i poveri, i denutriti, i mendichi, quel vizio della gola, che è così turpe in un uomo, e quel barbaro costume, poi, dopo aver mangiato, di berci anche sopra del Nevado, per giunta, o del Cerro; quasiché fosse, il vorace, a banchetto con le ombre dei suoi vichinghi. Nessuno dei feudatari della plaga, per lo più astemi, e taluni anche vegetariani, poteva pensare a un fatto simile senza essere preso da disgusto. "Si mangia troppo!", sentenziò il dottore fra sé e sé. "Una mezza mela, una fetta di pane integrato, ch'è così saporito sulla lingua e contiene tutte le vitamine, dalla A alla H, nessuna esclusa... ecco il pasto ideale dell'uomo giusto! ...che dico... dell'uomo normale... Il di più non è se non un gravame, per lo stomaco. E per l'organismo. Un nemico introdotto abusivamente nell'organismo, come i Danai nell'arce di Troja..." (così proprio pensò) "...che il gastrentèrico è poi costretto a maciullare, gramolare, espellere... La peptonizzazione degli albuminoidi!... E il fegato!... E il pancreas!... l'amidificazione dei grassi!... la saccarificazione degli amidi e dei glucosi!... una parola!... Vorrei vederli loro!... Tutt'al più, nelle stagioni critiche, si può concedere la giunta di un po' di legumi di stagione... crudi, o cotti... baccelli... piselli..."

A quella stagione di crostacei e rosmarini, innaffiatissima, - (e anche per rovente solare, che comportò, dopo le magre de' maggiori fiumi, una estuosa disseccazione delle terre), - vollero le Potestà Ultrici del Cielo che gli seguisse, per il loro giusto intervento, un lungo e costosissimo male. E fu questo a vietargli, una volta per tutte, che seguitasse addoppiar lo stomaco di patatine disfatte impoltonate nei vini del Pequeno: ché lo astrinse a digiuni sempiterni, e lo ridusse a incipriar la mucosa del gastrico di caolino a polvere, o magistero di bismuto (sottonitrato di bismuto), come volesse. Che i più onesti tra gli speziali di Pastrufazio glie lo cedevano, il bismuto, a venti volte il costo, col pretesto che arrivava dall'Europa, e precisamente da Darmstadt.

Ridacchiò il buon dottore, nel figurarsi quella pazza avarizia, mescolata di tal goffaggine che avrebbe voluto ritenere i farmacisti a un profitto del cento per cento.

"Povero viscerame degli umani!", pensò il buon dottore frustandosi col bastoncello il polpaccio. "E anche quello dei marchesi, che hanno l'arme sulla bertesca". Di arme in arme, di viscere in viscere: di trippa in trippa! E, parallelamente, di pensiero in pensiero e, forse, di anima in anima. Ma non c'è magistero per le anime sbagliate: le loro piaghe non conoscono cipria.

Uscirono sul terrazzo da cui si guardava l'estate, a mezzogiorno e a ponente. Le campane tacevano: le cicale gremivano l'immensità, la luce.  Dal terrazzo la veduta spaziava perdutamente fino alle lontane colline, e poi più lontano forse, nel sole. Si spegneva ai tardi orizzonti: e agli ultimi fumi delle fabbriche, appena distinguibili nella foschia: posava alle ville e ai parchi, cespi verdissimi, antichi, tutt'attorno la mite e famigliare accomàndita di quei piccoli laghi.

Eran livelli celesti, opachi, future torbiere, tra l'insorgere dei mille piacevoli incidenti d'una orografia serena, che aveva conosciuto il cammino delle Grazie. Terra vestita d'agosto, v'erano sparsi i nomi, i paesi. Ed era terra di gente e di popolo, vestita di lavoro.

Tanto il dottore che il figlio sostarono, si fecero al parapetto, chiamati da quella significazione di vita, Tutto doveva continuare a svolgersi, e adempiersi: tutte le opere. Il domani dalle bocchette d'oriente affacciandosi con dorati cigli avrebbe ritrovato le cose: come il fabbro, dove lo ha lasciato nella fucina, ivi ripiglia il martello. Insaccato nelle spalle, intento a guardare, il figlio aveva le due mani alla balaustra di legno, le braccia divaricate ed aperte, come stanche ali. Guardava dolorosamente. "...Mia madre è invecchiata...", disse. Poi con violenza: "...Sono anni... sono disperato...". Pronunciò queste parole come in un sogno: e l'ora da una torre lontana sembrò significare: "gli atti sono tutti adempiuti".

(...dico: "Mi sento stanco...". Dice: "Riposati!". Dico: "Sì, ma non è normale: mi sento troppo stanco, e mi sveglio stanco...". Una astenia profonda, insormontabile: chi mi vedeva mi diceva: "Sei stanco!", che poi son cose che fanno piacere, oltre a non essere di per sé una gran notizia. Non che non me ne accorgessi, di essere, in effetti, molto stanco... Vado alla Bios, dove mi aspetta, come di consueto, il mio numero, e dove capisco cosa potete aver provato voi quando vi è stato detto di guardare, invece che al grasso debito pubblico, al debito privato, che è così dolce, quando lo fai... Tutti i puntini si sono uniti: la stanchezza, i valori sballati, la lercia trippa in espansione, la gotta... tutto! Eh, non c'è che dire: la medicina non è una scienza, perché il medico non è stato in grado di dirmi quando morirò. In compenso mi ha fornito qualche indicazione utile a rinviare quel momento. Me l'ha detto senza equazioni, e senza pirreviù. Che dite, potrò fidarmi? Per qualche tempo dovrò riposare. Qui mi vedrete poco. Ma da leggere, qui, c'è tanto, e capire avete capito in pochi: fate con calma, io perdo una decina di chili e torno...)

(...sono così stanco che non mi va nemmeno di prendermela col mentecatto che ha descritto alla rovescia le vicende della corona ceca, né con il genio che ha appena elogiato su Twitter il progetto di censura fascista cui dovremo, prima o poi, la chiusura di questo blog (dopo essersi fatto orinare sul capo in casa propria da quel perdente di Melensone). Ma tranquilli: Draghi è costretto a fare interessi zero. I miei, di interessi, li decido io: per certi figuri sono altissimi, e si pagano tutti. Non perderete nulla nell'attesa...)